Nuestra conversación se torno más bien en una discución melodrámatica, sus
gritos eran ahogados, pero mis reclamos y acusaciónes acertaban, y se
acercaban más, más a la única situación posible, su rostro se lleno de
duda, y también de sudor, su sudor goteaba por entre sus ojos y caía por
sus mejillas, y de éstas a su ropa y al piso. Mientras yo seguía
bombardeando con insultos valentes y ponderando por sobre todo su locura,
eso ya estaba claro. el perdía la pasciencia, miró de reojo el arma sobre
la mesa, yo lo veía todo, ya de ante mano tenía mi mano junto a mi
solución... el no sabía que venía armado, aún si supiera su esperanza era
poca, la razón no estaba en esa discución, su agotadora pausa... su
tolerancia estalló en un grito y el culpó, culpó a varios, hiso un
movimiento rápido y tomo el arma y la sacudió contra la pared a su lado,
una bala de mi revólver entre sus cejas... el ruido atrajo a mis testigos,
de por demás, sabían que el que disparó había sido el cuerdo.